O Porto está vaidoso. Repleto de turistas que enchem, com vozes estranhas, as ruas habituadas à pronuncia do norte. São lattes e capuccinos os pedidos dos cafés e não os habituais cimbalinos. À noite é exigida reserva nos restaurantes da moda. No seu interior, ouvem-se conversas cujo significado nos foge porque o português quase não existe nas mesas dos restaurantes. Abundam as tascas, as tabernas, as tapas e os vinhos. Os pastéis de nata governam, mesmo os de Lisboa. O Porto encheu-se de gente de fora desta fronteira e vê-se que é gostado por esses que avidamente o fotografam. O Porto decadente, o Porto engalanado, o Porto pobre, o Porto ostensivo, o Porto litoral, o Porto interior, o Porto tradicional, o Porto trendy. Em todos estes Portos há gente apaixonada pelos seus lugares e pelas suas habitações tortas de arquitectura genuína onde casas em ruínas estão paredes meias com outras magnificamente remodeladas. Há Porto para todos os gostos e mesmo com chuva há uma beleza assanhada que nunca se esconde.
Biba o Porto. Mas assim, separado do artigo. Sem a junção aparente de uma palavra única. Oporto não nos pertence e nós queremos o Porto nosso ainda que cheio de outros. Também eu, sou uma turista no Porto. Ser portuguesa não me dá a legitimidade para lhe pertencer o que me agrada pois gosto de apreciá-lo sempre com os olhos de quem não lhe é nada, para além de uma eterna admiradora das suas fachadas, ruas, casas, do seu charme aparentemente escondido mas com o rabo de fora pronto a ser denunciado como a um gato. O Porto move-se numa dinâmica invejável, cheio de empreendedorismo, de artistas, de pessoas que dele cuidam para que se embeleze e não perca a corrida das mais bonitas cidades europeias. Esperemos que nunca perca a sua graça e a sua traça, que saiba manter-se sem apodrecer nas malhas de um turismo que não o dignifique.
Quero o Porto vivo, a encher as minhas memórias de fotografias, a fazer-me querer (sempre) lá voltar.
Sem comentários:
Enviar um comentário